1 y 2 de Mayo

Que bonito debe ser estar de puente. Yo, sin embargo estoy currando de canguro de mi nuevo jefe. Stu, que así se llama es un pipiolo de 21 años (sin ofender a mis lectores menores) que sabe de la vida lo que yo sé de hebreo. ¿Qué se puede esperar de un tío que en su primer día no se da cuenta de que la situación económica de la empresa da asco? Y eso que le dije que llevábamos meses sin pagar a ciertos proveedores... Al menos es voluntarioso, eso si. Esta mañana ha hecho el solito la morning call con MM. Así le dejo bien, pero el caso es que cuando MM ha llegado, a venido a mi a preguntarme cosas frente a la mirada de corderito degollado de Stu que decía algo como "pero el manager no era yo?". Esto del pluriempleo (vendedor, manager en funciones y canguro) me está matando. Eso si, que le jodan a MM. Que yo ya no hago más horas extras como las que hice de manager. En cuanto el reloj del ordenador marca las 4:29, yo apago y me piro. Si me quiere currando más de lo debido que me pague y me haga manager.

El caso es que es irónico lo de celebrar el día del trabajo trabajando. A eso de las 7:15 una vocecita dentro de mi cantaba "A las barricadas, a las barricadas por el triunfo de la confederación..." y me decía que si tantos murieron (joder que metafísico me estoy volviendo) por conseguir nuestros derechos sociales, y lo único que consiguieron fue un día de vacaciones más al año (porque sigue habiendo becarios que curran 40 horas semanales como mínimo sin oler un mísero pound, como yo), lo menos que debemos hacer es no trabajar. Pero no, en la Gran Bretaña no es así. Como diría Lou, "si Dios les puso en una isla, sus motivos tendría...". Así que paradójicamente he trabajado más que nunca. Eso si, mi acto revolucionario del día a sido no vender nada (o no ha sido por eso...).

Pero para paradojas o ironías o lo que sea; la de mañana. Sé que el 2 de Mayo es una escusa para volver a aquellos lejanos años donde se podía hacer botellón en Malasaña, y si no que se lo digan a los de los "altercados la pasada noche en una céntrica plaza madrileña" que decía hoy el periódico. Pero lo que menos gente recuerda es que en ese día tampoco se celebra únicamente que Goya pintó un cuadro famoso; sino que empezó una revolución por las calles de Madrid para echar al invasor gabacho. Daoiz y Velarde agarraron sus espadas y el pueblo madrileño (con mención de honor a Alcalá de Henares) salió a la calle para incluso perder su vida en el intento de no vivir sometidos al llugo francés (ahora he pasado de metafísico al modo historiador pedante; si además fuera facha sería Pio Moa...). A lo que vamos, que para celebrar los fusilamientos y la sangre española por las calles de Madrid para evitar que la tortilla d e patata fuera omelette de pomme de terre y el cocido madrileño, el pot-au-feu madrilène; yo voy y me rodeo de gabachos. Cojonudo. Que bueno eres Pablo...

Eso es todo, creo...